sobre o que parece ser paz

"o presente pode ser tão íntimo e conforto que a nostalgia"

não que seja raridade. não é raro que pessoas me sejam espelho, pelo menos não raro do impossível, que me completem e troquem de uma companhia que nem é mesmo a palavra que a descreve, conhece?

acontece que hoje não. hoje foi um conto de cortazar, sol esturricante, um morango com açúcar úmido, um morango que nem se lançava como idéia, e muito de uma sensação próxima a tristeza tostando junto comigo. chorava ao ler em voz sussurrada “aí, mas onde, como”

“aí, mas onde? como?”

tudo que morre em palavras ou seja que é livre contém essa sensação de presença etérea, de estar aí, mas onde, como?

e parei de chorar, conforme me sabia chorando como palavra

e cortazar me contou um segredo, enquanto eu tentava contar-me outro

que, pasmo, aquilo continha mais morte e liberdade que a noite em claro de sexo com uma estranha da qual me encontrava recém emerso

porque com essa estranha o sexo havia mantido sua palavra

o sol queima, e eu entro em casa, ligando o chuveiro gelado, e com a idéia de escrever coisas que não tenham mais nem começo, nem meio, nem fim, nem muito menos clímax, nem muito menos tensão ou relaxamento. um conto atonal, uma canção sem parágrafos

idéia pra próxima canção

como se a crença que se consome em tempo experienciado retilíneo flexionasse o circulo

leveza ignorada e espiral

acho que toda felicidade que posso conceber existe, de alguma forma, em mim. algo dessa existência, que cansa de palavras e sorrisos, e mora cada vez mais na clandestinidade dos viveres, nas frestas esparsas onde passa uma luz empoeirada, quebrando convenções vivenciais, obedece a uma simples regra de se reinventar, de não ser amor, não ser dinheiro, planos ou profissão. felicidade é uma palavra que faz questao de se desintegrar em mim, pra que possa reencontra-la nos mais absurdos, e lembrar que o estalar do teto da velha casa guarda em um som milhares de dimensões, que tudo que foi ser feliz ainda foi. o plano era ser famoso, era ser disney, era ser tudo que cabia debaixo do edredom colorido, com medo do teto rangente noturno. e agora, que os sonhos nao cabem mais? agora é melhor, é mais ainda. agora é ser o sonhar, e olhar o ser como janela do sonho, deixar-se rasgar algumas abas de madeira da ventana pra que bata luz, refletindo um raio na velhice do quarto escuro e que, a despeito do sol, do calor de um mundo que nao existiu pra mais ninguem mesmo, cresceu paralelo, e de um jeito único. é hora de dar as caras a tanta gente que na verdade também receia rasgar as retinas à luz solar.

dedicado ao meu amigo daniel chueke

(...)pois bem, desliguei o telefone sem dizer, mas devia tê-lo feito assim que percebi: que não há vazio que exista por si. Vazio, esse sentir a que estamos fadados uns e outros, é por ser sentido, negar completude qualquer que esteja existindo por aí. Acho que tocar esse tal é uma experiência de se saber existência, perceber sua vida além da frágil sensação de completude que as tarefas materiais acabam por nos endereçar. Compra-se flores, compra-se vasos, quebram-se os pratos, fala-se ao telefone,  mas isso tudo é matéria. Isso tudo é lindo e vazio enquanto sem suas próprias cores.

Ou é o vazio, então, simples máscara, disfarce do medo. É sim. Isso de se  viver e aprender, respirar  e aprender, gozar, apanhar, tanger a morte com os dedos e aprender, a isso chamei tempo. E o homem é tempo que não sofre duas vezes  mesma dor, ou mesmo homem; cala-se a boca, encolhem-se os ombros, o olhar migra. Do agora ao infinito. E a boca, nascida presente, de cores e fôlegos por gritar, faz-se eco do medo: torna-se vácuo.

E afinal não há homem que conceba o vácuo, o infinito. No entanto sei que o que fica quando alguém morre é um pouco dessas duas palavras: um pouco de fim e um pouco de espera.

Mas o vazio, esse disfarce do medo, fôlego insípido entregue aos pulmões, o vazio é cor que só se pinta em quem já se permitiu mergulhar, tocar de pele inteira, não só ponta do olhar, seus tempos de total presença.

Ciclos

- Porque eu amo você e não esse alguém do nosso lado esse estranho recém esbarrado à porta do trem te amo e não outro até que já distante ou estagnado num dia desses em que sinto o sol entristecer minha pele fria e inchada e me espanto com como era bonita a placa que dizia qualquer coisa sobre o amor ou vidência ou a mancha de sorvete no chão me veja tão longe de ti quanto um esbarrado desses ao trêm e sente novamente no chão duma praça por ainda detestar sesu bancos e chore não pela distância mas pela conta a pagar a existência dos dias mês ano em minha cabeça e novamente suspiro como uma virgem abrindo-me aos mundos de estranhos sozinhos

e novamente me apaixono

era um estranho esbarrado

o maestro é dançarino

contido

quem prefere?

luvas de borracha a rugas de banheira

uma vez, quando criança,

descia

a ladeira

     tao rápido

na minha bicicleta

            que fiquei com medo

      í                     

   a          de         ro

c                      p     p

                                  ó                                t

                                         s          i         

                                                                                                          o!

volta para colher algumas migalhas que deixou no caminho

traçado, pois, um tapete de asfalto sobre a linha da vida

retorna a cavalo

agaixa-se lentamente 

a guardar as migalhas

sementes um dia lançadas

sobre a estrada de terra

     invernal

temo
sempre
o impulso do fazer
pois a vontade pulsante
distancia-me
como um terremoto
como excesso

vontade
vitrificar um simples
completamente denso, roxo de tao azul
de tão vermelho
fim de dia de inverno

como explicar
pra mim mesmo
o azul?
o vermelho
que desde a infancia me inquieta
e é so cor
mas quase resposta

querer um algo
outra existência
lateral
entender um pôr-do-sol
sem palavras
sem canção que não
o tempo

tempo...canção proibida!

como o poente
aos cegos
aos bobos

fêmea eterna e toda
que várias sejam
inverno
canção
cor

que tempo é uma canção de dia
uma paleta de cor à noite

ensina-me a desvendar
o inverno
que eu lhe descubro quem eu sou

afundemo-nos,
fêmea
em nós mesmos
em busca de tudo que há de pior
e mais bruto, e mais belo
e forte

voluta em torno de mim
descasca
rasga com as unhas, pouco a pouco
o que desaprendi a ser
sentir

encontra
e entende
lilás
lágrima
orgasmo
movimento

enfim
tudo que é, em mim

tempo

canção proibida

não perca seu tempo colhendo essa lágrima que foi só um bocejo

Solidão não é

Nem está

Solidão foi

Talvez

aposta no futuro

desprezo por agoras

Foi medo de si

Medo de se

Se fosse assim

Fosse amado

Solidão não está

Foi ali beber

Com colegas de trabalho

Esfolar-se um pouco mais

Acordar em carne viva

Viva, a própria sozinhês de domingo

Nem carro a incomodar ligeiramente

Marteloprego no vizinho

Um nada

Agora,

só lidam passado

Mas sexta feira é logo ali

Logo logo, volta o Sol

E dão dias de

Carne esfolada

Mente apagada

só

E dão mais cinco

Cicatriza

Esfola e dão

Mais outros pingos

Deixa-me a só, então, comigo

Pra experimentar o que é ser

outra coisa que não três

Não profissão, não cor da pele

time político ou partido de futebol

Solidão não foi azar

Fui só

eu em carne viva

Viva, a impressão de que vivi

Só

Até o tempo de chegar,

cruzar a sala

e me sentar

Com minhas marcas

já quelóides companhias

Do esfolatório, social

dia-a-dia

Solidão foi só

Sentar-me e aguardar

Que as dores do reencontro comigo

na volta do qualquer bar

Voltassem a latejar