(...)pois bem, desliguei o telefone sem dizer, mas devia tê-lo feito assim que percebi: que não há vazio que exista por si. Vazio, esse sentir a que estamos fadados uns e outros, é por ser sentido, negar completude qualquer que esteja existindo por aí. Acho que tocar esse tal é uma experiência de se saber existência, perceber sua vida além da frágil sensação de completude que as tarefas materiais acabam por nos endereçar. Compra-se flores, compra-se vasos, quebram-se os pratos, fala-se ao telefone,  mas isso tudo é matéria. Isso tudo é lindo e vazio enquanto sem suas próprias cores.

Ou é o vazio, então, simples máscara, disfarce do medo. É sim. Isso de se  viver e aprender, respirar  e aprender, gozar, apanhar, tanger a morte com os dedos e aprender, a isso chamei tempo. E o homem é tempo que não sofre duas vezes  mesma dor, ou mesmo homem; cala-se a boca, encolhem-se os ombros, o olhar migra. Do agora ao infinito. E a boca, nascida presente, de cores e fôlegos por gritar, faz-se eco do medo: torna-se vácuo.

E afinal não há homem que conceba o vácuo, o infinito. No entanto sei que o que fica quando alguém morre é um pouco dessas duas palavras: um pouco de fim e um pouco de espera.

Mas o vazio, esse disfarce do medo, fôlego insípido entregue aos pulmões, o vazio é cor que só se pinta em quem já se permitiu mergulhar, tocar de pele inteira, não só ponta do olhar, seus tempos de total presença.